"La extensión de un deseo" es la nueva obra de Carolina Zamudio

"La extensión de un deseo" es la obra que la autora oriunda de Curuzú Cuatiá pero radicada en Uruguay, presentará hoy a las 20 en el Museo de Bellas Artes "Juan Ramón Vidal". La entrada es libre y gratuita. Alejandra Fernández Robert será la disertante y Gustavo Sánchez Mariño, el coordinador.

"Se trata de un libro logradísimo, con referencias, rigor intelectual e inmensa comunicación poética. Zamudio es, sin dudas, una poeta de referencia en América latina", afirmó Rafael Courtoisie, escritor y catedrático uruguayo. La escritora tiene libros publicados en Argentina, Uruguay, España, Italia, Francia y diversos países de América. "La extensión de un deseo" fue publicado en septiembre en Uruguay por Yauguru Maca y comienza ahora su camino. El arte y la edición -una belleza- son de Maca (Gustavo Wojciechowski); el epílogo, toda una joya, es de la admirada poeta uruguaya Mariella Nigro. "A ambos les agradezco de corazón", dice la autora, quien afirma: "El poema no es un hijo, es sólo un puente, la extensión de un deseo". A modo de ejemplo, desde NORTE de Corrientes elegimos traducir una de sus obras titulada: "Cortar un sueño es cosa del azar". "Todos vinimos a morir. La mayoría no concibe matar. Algunas mujeres elegimos concebir. Y también interrumpimos. Cortar un sueño es cosa del azar que nos sobrepasa y no tenemos chance de optar, ahí no. Asesinar en sueños, por accidente, es como manchar de ira una conversación y que todo se vuelva de repente ripio, sangre. Sin retorno. Aunque mucho más leve. Las imágenes oníricas pronto se reemplazan por otras, que tapan de verdes y bosques con lluvia que lavan o espantan fantasmas personales o ajenos. Es la primera vez que mato. Una parte mía desenfunda su lado salvaje y la asesina sin querer y -presta, eficiente- se dice que lo hecho, hecho está y que debería limpiar las pruebas, borrar las evidencias, destruir con ácido o fuego el cuerpo. Sonrío, creo que sonrío, no sé si dormida o despierta. Conozco a la mujer, quizá fue mi amiga. Nunca discutimos, pero algo, quizá una ciudad o dos, nos distanciaron. Fue ella quien viajó junto a un muerto en un avión que volvió a vivir -lo resucité- en un libro. Ahora un sueño la mata a ella. El cuenco inconsciente de mi cerebro pareciera querer matar a la madre del muerto del libro para que yo pueda escribir otro. Igual registro. Varias muertes después. Una vez pagué el cajón del padre de un hombre que trabajaba en un jardín en el que asesinaba, a diario y a sueldo, serpientes, arañas, ratas y quizá hasta alguna iguana, cómo saberlo. Lo que no se ve, no existe. Matar al padre. Ojalá hubiera sido un dilema de los de Freud, Lacan, de ensueños o atajos insondables. El padre vivito y coleando y una pagando su cajón. Pero anoche sí que asesiné también a un perro, lo atropellé con el auto. El animal era grande y temible, el vehículo también. Y las ruedas brillaban de nuevas como los anillos de la casi amiga a quien le quité la vida sin querer soñándolo. Muerto el perro se acabó la rabia. La metáfora de los hijos como libros es una burla para quienes parimos, con dolor o sin él. "Saber morir cuesta la vida", escribió Porchia en el único libro que publicó y por eso no tuvo necesidad de asesinato alguno. O eso creemos. Sólo lo que se sabe existe. ¿Soñamos para escribir? ¿Escribimos para no matar? Hay épocas concebidas para hacerse -muy a nuestro pesar- indolentes a la muerte. Y matar algo es preciso. Para que renazca el ángel de cierta noción personal de poesía. De prosa. De vida.