Cuando la lluvia desnuda la desidia
Cada vez que llueve sobre el territorio provincial, hay localidades en el interior en las que vuelven a quedar al descubierto los reclamos, el malestar, la indignación. No por el agua, sino por una deuda histórica que se repite como un mal hábito: la falta de mantenimiento de los caminos rurales y de acceso a pueblos que, paradójicamente, sostienen buena parte de la economía provincial. Carlos Pellegrini es hoy el ejemplo más reciente de una postal que se reitera año tras año.
El temporal del último viernes dejó a turistas varados durante horas en uno de los accesos a la localidad, obligando a montar un operativo de rescate con recursos de emergencia, en este caso un camión de Bomberos. Personas sin agua, sin comida, con problemas de salud, atrapadas en un camino anegado que no resistió una lluvia intensa. No se trató de un fenómeno imprevisible ni extraordinario. Fue, una vez más, la consecuencia directa del abandono.
Carlos Pellegrini no es un paraje olvidado en el mapa, es la puerta de entrada a los Esteros del Iberá, uno de los destinos turísticos más importantes de la provincia y del país. Fue reconocido por Naciones Unidas como uno de los mejores pueblos turísticos del mundo por su modelo de desarrollo sostenible, su identidad cultural y su compromiso comunitario. Sin embargo, basta una lluvia para que ese reconocimiento internacional choque contra la realidad de una ruta provincial en pésimo estado.
La Ruta 40 -reclamada desde hace más de una década por vecinos y operadores turísticos- vuelve a ser el símbolo de una promesa incumplida. No solo es el camino por el que llegan los visitantes: es la vía por la que circulan ambulancias, se traslada la producción, se conecta el pueblo con el resto de la provincia. Cuando ese camino falla, no solo se afecta al turismo; se vulneran derechos básicos de quienes viven allí todo el año.
La escena se repite con una crudeza que ya no admite excusas. Caminos con huellas profundas, pozos que se convierten en trampas, señalizaciones improvisadas por los propios vecinos para evitar accidentes. Y del otro lado, el silencio o la reacción tardía cuando la emergencia ya estalló y hay que salir a apagar el incendio con recursos extraordinarios.
Resulta difícil de explicar -y más aún de justificar- que una localidad cuya economía depende casi en un cien por ciento del turismo deba enfrentar cada temporada el mismo problema. El daño no es solo material: es simbólico. Cada turista varado es una mala experiencia que circula en redes, que se transmite de boca en boca y que erosiona años de trabajo comunitario para posicionar al Iberá como destino de excelencia.
La lluvia no puede seguir siendo la coartada perfecta. Llueve todos los años. Lo que no ocurre todos los años -o nunca ocurre- es una política sostenida de mantenimiento de los caminos del interior. La planificación no puede limitarse a reaccionar ante la emergencia, mientras se destinan recursos a eventos y celebraciones que poco alivian la vida cotidiana de quienes viven lejos de la capital.
Corrientes no termina donde empieza el asfalto. El interior existe, produce, cuida el ambiente y sostiene una de las principales cartas de presentación de la provincia ante el mundo. Seguir mirando para otro lado cada vez que llueve no solo es una muestra de desidia: es una forma de condenar al interior a repetir, año tras año, la misma historia de abandono.
Resulta difícil de explicar -y más aún de justificar- que una localidad cuya economía depende casi en un cien por ciento del turismo, deba enfrentar cada temporada el mismo problema.